"Las ideas nunca me parecieron muy proteicas, en todo caso son algo así como conceptos terminales, inamovibles. O ideales a los que hay que acceder, como ese medio cielo platónico. No son perfectibles, me parece, sino fósiles a los que por peso histórico se ha terminado por convalidar. Una idea es lo que la piedra pómez a un volcán. Ya fue, se enfrió y solidificó. En cambio los errores, las fallas con respecto a la norma, sí son perfectibles. Por eso me repito escritura, antes que literatura. Es una voz orgánica, tumultuosa, anárquica. Por esas fisuras respira el lenguaje, en esas suturas –siempre fallidas, imperfectas– está la presunta potencia de lo que se escribe. En mi caso, creo que las novelas asoman a consecuencia de seguir esa voz que dice por acá está la cicatriz, el equívoco. Uno sigue las migas de su propia tara y termina por encontrar su propia voz. Cuestión de pertenencia".
Gabriel Báñez.
Murió ayer en La Plata. A los 58 años de haber llegado a este pantano absurdo.
Alguien me dijo hoy que a veces la muerte hace papelones, Bañez se bajó de la realidad, como decís vos, porque quiso, él a la muerte ya le había ganado, con la palabra le había ganado.
ResponderBorrarBeso.
Qué triste.
ResponderBorrarMe he quedado boquiabierto al enterarme.
ResponderBorrarBesos.
Sí, Pablo. Yo también me quedé helada. Y triste.
ResponderBorrarUn beso
Vi tu blog con su texto. Carne de gallina.