Breve paneo histórico

Hoy otro descerebrado ha matado a su mujer.
La frase resuelve el problema: Su mujer. Suya.
Cosa de su pertenencia.
Parece mentira, pero aún no somos sujeto.
No se deje objetivar, señora.
O terminará rebanada en la cocina.

Repasemos:

1. Grecia. La mujer pasa su vida en el hogar. No participa de la vida pública. Es casada a los quince sin ser consultada. Opciones para ser libre: la prostitución o el sacerdocio.

2. Roma. Las romanas hilan con rueca y huso. Por el tamaño de su tejido se sabía si habían estado en casa. La mujer es propiedad del varón, que le pone los puntos. Las distracciones más extendidas son: El “otium”, el “interruptus” y el “rigor mortis”.

3. Cristianismo. Se ponen de moda el mesianismo y el arrepentimiento, con sandalias al tono. Además de temerle al padre y al esposo, ahora se suma Dios. La mujer no puede morder manzanas ni amantes sin peligro de muerte.

4. Mundo Musulmán. La sociedad es esencialmente patriarcal; primero el camello y después la esposa; la poligamia es corriente entre los ricos, los pobres son monógamos por falta de recursos, que no de ganas.

5. Feudalismo. La mujer sigue teniendo a su cargo todas las funciones domésticas. Hace pasteles, cuida de los cerdos, hace conservas, chorizos e hijos. Y encima, para la Iglesia es un instrumento del demonio.

6. Renacimiento. Aunque existen mujeres cultas e independientes, el cometido de la mujer común sigue siendo ser madre, esposa y perpetuar la especie haciendo el mínimo de comentarios posibles. La mujer ideal: recatada, sumisa, sacrificada y en casa. Sin embargo, son comunes el adulterio, el aborto y el mal aliento. En 1563 el Concilio de Trento decreta, tras largas discusiones teológicas y por un voto, que la mujer tiene alma.

7. Revolución Francesa. Las mujeres se enfrentan a la siguiente contradicción: Liberté, Egalité y Fraternité para la población masculina, y té con masa fina para la femenina. Olimpia de Gouges, autora teatral y activa revolucionaria, publica en 1791 la Declaración de los Derechos de la Mujer y de la Ciudadana. Otra ciudadana declaraba: “A partir de ahora luciremos la escarapela tricolor sobre la ropa interior, en adelante roja, para que nuestros amantes no olviden nuestros derechos ni en la cama”. El encarcelamiento y ejecución en la guillotina de Olimpia simbolizó el fracaso de los reclamos feministas. Y de la lencería de color.

8. Siglo XIX. El padre es el eje de la familia y el custodio de los bienes. Los hijos aprenden la tradición y se dejan bigote. La herencia es recibida por el varón y es su obligación incrementarla. Las posesiones elevan el prestigio. La señora hace juego con las cortinas. Las mujeres se hartan y los reclamos feministas toman vigor de manera colectiva. Sufragismo por un lado y reacción por el otro, no orto.

9. Siglo XX. Se observa un incremento en el número de mujeres solteras. El matrimonio deja de ser una situación deseada. Resulta más rentable tener una ocupación paga que trabajar gratis en casa. La mujer occidental accede lentamente a la vida pública y democrática. Se le concede el voto y el orgasmo.

10. Argentina siglo XXI. Féminas burguesas, o simplemente imbéciles, proclaman entre temblores y sonrisas: “No soy feminista sino femenina”, “Me gusta que me abran la puerta, que me regalen flores y que mi pareja me cele”, “Nunca me acosaron, por suerte nadie me discriminó” y un inmenso etcétera cargado de frases con olor a cerebro lavado y centrifugado, producto de la desinformación a la que siguen sometidas. O de las secuelas del detergente.

A nadie se le ocurriría que un negro quiera volver al asiento de atrás.
¿Por qué hay que argumentar la necesidad del feminismo? ¿Retroceso o estupidez?
El feminismo nunca proclamó la superioridad femenina, sino la igualdad, chiquitas...
No hay nada más escandaloso que la ignorancia y la mansedumbre del que desconoce la historia y el sentido de pertenencia.

FGL

cartele

Michael Frankjacksonstein

"Voy en busca de alguien que huyó de mí”.
¿Victor Frankestein detrás de su criatura, o Michael Jackson, detrás del espejo?
Como un ser autocreado, monstruoso y solitario, cuyo único refugio era el frio de los quirófanos o el encierro en su guarida (Neverland), la figura del niño genio mutó en niño monstruo frente a la mirada perpleja de la sociedad consumista que lo reverenció y después, le dio la espalda.
El pobre Jackson sucumbió a su propia creación. Y es imposible no verlo como un personaje literario, excedido, gótico, autodestructivo. Y también desesperado. El niño viejo encerrado, deforme, en busca del Paraíso perdido.
Son tantas las similitudes con la novela de Mary Shelley, que asusta.
Tim Burton se quedó sin modelo.

mentira

si rozo una cosa, deseo otra.
presiento lo que vendrá.
enlazados como perlas
mis destinos
táctiles
y su mecánica de movimiento
me extienden la mano
para no tocar,
bifurcan el gesto
un milímetro antes.
ni un eros doméstico
ni un amante turbio,
no tengo cuerpo.
soy casi otro,
el reflejo de alguien
a mucha distancia.
tengo la boca gastada
de tanto no estar


Imagen: twin peaks
texto: FGL

La canonización del esputo

Sobre Osvaldo Lamborghini
Por Fernanda García Lao

Desde hace algún tiempo me pregunto por qué un país siniestro
–Argentina- produce literatura tan exquisita. Acá se trabaja la realidad diaria por saturación. Es decir, se construye realidad a partir de mecanismos literarios: metáfora, metonimia, sinécdoque, y se “lava” la ficción por el proceso inverso. La sutileza no huele. En ambas construcciones, la muerte no existe. Nuestros íconos se descomponen bien lejos. El aliento final y el gusaneo suceden en otra parte. No hay sangre, ni restos, ni herida. A la gran heroína nacional la rellenaron de serrín, la maquillaron y la expusieron como a una gallina disecada.


Un brillo de fraude y neón
Entonces aparece un tipo dispuesto a elevar la inmundicia a la categoría de personaje central. A reírse del disparate, a embarazar a la CGT y cagarla a palos. A tomar las obras fundantes de la ideología cultural argentina y exponerlas con el culo al aire. Lamborghini se dio el permiso de encontrar vitalidad en la muerte.
Su recurrencia en lo escatológico produce un efecto de pesadilla sodomita. Esta mierda ya la vi. Sin embargo, en el ritual de la reiteración, en el regodeo del territorio bajo, de la vejación como mecánica posible, hay apariciones insólitas. Junto a la parodia sucede la poesía. Lamborghini consigue aparear el Tajo, el Ano, la Sangre, el Poder, con destellos inesperados de pureza poética. La belleza en el basural.


¿El porno es una tortura política?Sin embargo, la obscenidad actuada por los viejos paradigmas políticos argentinos ya no es una amenaza. Ni siquiera lingüística. Y ahí, se queda un poco viejo. Sus compañeros setentistas revuelven aún la misma sopa, pero los acontecimientos que vivimos en la actualidad deberían provocar nuevos universos poéticos. El porno hoy es un elemento cotidiano.
Por otro lado, se produce una contradicción irrisoria. El lenguaje disgregado, excedido y salvaje de Lamborghini opera en contra de los paradigmas teóricos y de las disquisiciones sutiles que provoca. Eruditos en pantuflas, pretenden “traducir” el falo muerto, la erección sepultada de su niño terrible, en materia epistemológica. Ahora, revisitan al exiliado y lo convierten en héroe de esta época sin adjetivos ni acciones irreverentes. Donde la literatura no perturba.
Ahora, la burguesía letrada se adueña de la transgresión vencida y escribe más páginas interpretando su legado, que las que escribió el propio Lamborghini.


Amaneció atravesado por su cuchillo
Lo paradójico de esta resurrección contagiosa, es que Novelas y Cuentos I y II no se consigue en ninguna librería porteña, y que Tadeys, su novela publicada postmortem habría mutado de título (Vomir) y de estructura (alteración del orden de los capítulos) en ausencia del autor (según apunta Omar Genovese).
Es decir, Lamborghini se habría convertido en un personaje de Aira.
Así se alimenta la construcción mitológica made in Argentina, la gran fábrica de fabulaciones perversas. Donde se canoniza lo que ya no salpica: Arlt, Copi o Lamborghini. La santa trinidad border a la que rezan los productores de sentido, cuando se quedan sin palabras.

Muerta de hambre, agotada

Los últimos ejemplares pueden encontrarse en la librería de Proa. Si encuentra uno en otro lado, sepa Ud que está frente a un objeto perdido.
Aquí algunas fotos del evento del sábado. Gracias a Sur de Babel y a Proa por la invitación. Al cuenco de Plata, por haberlo editado. Y sobre todo, a los lectores. Por razones obvias.

entrevista abierta

Fundación Proa y Sur de Babel Club de libros
independientes

Invitan a participar de la entrevista abierta a Fernanda García Lao, autora de Muerta de hambre.
El encuentro es el sábado 6 de junio, a las 17 hs. en Fundación Proa (Pedro de Mendoza 1929)
¡Los esperamos!

"Con el estómago abarrotado me siento más indulgente. Abro ligeramente la puerta, como siempre, para que el chico de la parrilla deje el paquete. No quiero ver en sus ojos el tamaño de mi desgracia. Por su cara sabría lo paquidérmica que me encuentro. Así que seguimos nuestro juego de gato y ratón. El deja la carne y me tira un cordel y yo le lanzo el dinero. Recojo el cordel como quien pesca un pejerrey caliente. Después de haberme abalanzado sobre el paquete de carne y de haber olvidado el tenedor prefiriendo las manos, hay algo delicado en mi manera de digerirlo. Observo por la ventana una luna informe que sin embargo brilla, y me identifico con ella. Podría escribir canciones de cuna sin resultar monstruosa. El embotamiento que dejan las vacas en mí, me vuelve ligera. Lechera como la luna. Doméstica y sin embargo fría.
Cepillo mis dientes muy lentamente, con regocijo. Como un caballero que lustra sus armas".

Chalet 6

Volví al chalet con una sonrisa y fui recibido por tu camisón. Me miraste con cara de pasemos primero por la cama y después vemos. Hice lo que pude y descubrí que estabas más atlética o menos aburrida. Alabé tus senos y me aceptaste de nuevo en casa. Después contemplamos insistentemente a las lagartijas como si fueramos padres de una película cursi. Ellas se debatían contra el agua y salían a respirar igual que truchas eléctricas. Éramos una familia triste, a pesar de mis esfuerzos.
Invité a cenar a Ezequiel, con la excusa de que estaba mal. Recuerdo perfectamente cada detalle. Era una noche perfumada e ingenua que contrastaba con mis pensamientos de perturbado.
Ezequiel estaba dispuesto a todo y te besó en la mejilla muy cerca de la boca, disculpándose después por la osadía. Bebimos algo fuerte y nos sentamos en las sillas en dirección al jardín. Él no dejaba de mirarte y yo observaba cómo tus pezones apuntaban al desconocido con descaro. Serviste whisky y ya no distinguía tu cuerpo de las manos de Ezequiel. Creo que dormí un rato.
Cuando abrí los ojos no había reunión. Las luces estaban apagadas. Temí que él hubiera fracasado. Enfilé hacia nuestra cama. Descalzo y decadente. No estabas allí tampoco, pero no tenía ganas de buscarte. Dormí ampliamente hasta el mediodía.

FGL

Sur de Babel

La autora:Fernanda García Lao nació en la provincia de Mendoza. Con tan solo 10 años, y a raíz de los acontecimientos políticos que agitaban al país, la familia decidió trasladarse a Madrid, ciudad que acogió a la autora hasta el año 1993.“Mi manera de ser, mi personalidad tiene mucho que ver con el exilio”, dice la autora, y agrega en relación a su vida y a su obra: “Mi palabra tomó importancia para mí al tener que deshacerme prácticamente de todo, desde chica fui cultora del monólogo”.

García Lao reside en Buenos Aires hace ya 16 años, y es dueña de una extensa, múltiple e interesante carrera artística. Además de narradora, es bailarina, dramaturga, actriz, y periodista. Sin duda alguna, toda su integridad y pluralidad artística están presentes en sus trabajos.

Fue merecedora de los siguientes premios: Primer premio de Novela otorgado por Fondo Nacional de las Artes, y el Tercer Premio de Novela Julio Cortázar (2004). Obtuvo, además, el subsidio de la Fundación Antorchas por su obra teatral Ser el amo, y el premio de la Secretaría de Cultura de la Nación por La mirada horrible (2002), entre otros.



La obra en Sur de Babel:
Tengo la boca llena de hambre. Sin embargo, mi cuerpo está demasiado pesado para seguir engullendo. He aumentado varios kilos en los últimos días. No soporto lo nítido de la existencia: mis rollos se confunden con el sillón donde estoy encajada.

La estética, la belleza y la delgadez podrían considerarse cánones indispensables a la hora de analizar el prototipo femenino de nuestros días. En un principio, podríamos suponer que Muerta de hambre vendría a rivalizar contra estos estereotipos posmodernos, de la mano de una historia cargada de enseñanzas y moralejas. Sin embargo, nada de eso sucede y a medida que avanza el relato notamos que la ironía, el sarcasmo, y el enorme “peso” de la protagonista son el sustento de un discurso álgido y ominoso, que hasta el propio lector le cuesta digerir.
María Bernabé Castelar, entre cucharas, postres, y envolturas, nos da a conocer la historia de su vida en un vaivén de relatos que se retroalimentan en el encierro y la cárcel del propio cuerpo.
Bernabé es la representación más pura de la soledad. Una niña, una adolescente, y una mujer hambrienta y malquerida en el interior de un espacio que comienza y termina “Cerca del plato”. García Lao, en el seno de un monólogo desolado, nos enseñaza la vorágine de una mujer que se encuentra encadenada a la insurrección de su propios límites, de sus propio discurso y a la más íntima compulsión gastronómica.
El lector se encuentra entonces, y a medida que se avanza en el relato, ante los límites de un cuerpo, y un discurso, que en cualquier momento puede llegar a detonar. La fatalidad envuelve a la protagonista y a los seres que la rodean para crear un ambiente que dentro de la tragedia, nos permite sonreír, con un tinte de sarcasmo e ironía, sobre el destino de su pesada protagonista.
La pluralidad estética, la delicadeza literaria y un discurso que se diferencia por el buen tono y el humor son algunos de los motivos por los que en Sur de Babel celebramos la selección de Muerta de hambre. Una historia arraigada en un gran soporte estilístico deleitable, y una mujer protagonista que nos hizo sonreír y reír con un discurso cautivante que no nos permite alejarnos de las palabras recién digeridas.

La editorial: Edgardo Russo, poseedor de una larga e interesante trayectoria editorial, luego de haber fundando y participado diversos proyectos en relación a la producción literaria, fundó a comienzos del año 2004 su propia editorial: El cuenco del Plata. “Un rasgo diferencial de El cuenco de plata es que no la promovemos como una ‘empresa de capitales argentinos’ (porque eso no es garantía de nada, y porque además hay un socio boliviano), y que existe una pasión por los libros que no está fundada en el prestigio social ni en la genealogía”. La editorial cuenta con extenso e interesante catálogo que abarca casi la totalidad de los géneros narrativos. Un catálogo que sea transitado por un mismo lector (¿utópico?), que encuentre cobijo y placer en todas las variadas propuestas, es el objetivo de El cuenco de plata.

www.surdebabel.com.ar

Quimera, mayo

Relecturas (I): Osvaldo Lamborghini
La canonización tardía del esputo
Por Fernanda García Lao

Chalet 5

Pensé en desaparecer y no pagar más ninguna cuenta. Esa pequeñez se convirtió entonces en un motivo para seguir viviendo. A veces una nimiedad te salva. Empecé a practicar los detalles de la huida. Pensé en Las Canarias o en algún paraje desolado de la Puna. Visité un par de agencias y mentí, como cuando era joven. Yo tuve una novia y un seiscientos. Recorríamos en el verano la geografía provinciana, apretados y malolientes, enjugados por el deseo y la falta de espacio. Fui hippie. Ahora quiero ser punk.
Le dije al empleado que estaba buscando a aquella marioneta sexual que justificó mi adolescencia y el tipo me miró y me contó que hacía un año que no tenía erecciones. Quedamos en encontrarnos a la salida del trabajo.
Ezequiel es un hombre con forma de hongo. El pelo arqueado y el abrigo le dan esa apariencia. El tipo tiene una cochera pero vendió el auto, así que instaló unas sillitas de viaje y una heladera para sentirse solo, pero en otro lado. Juntos llegamos a la conclusión de que había que enamorar a alguien para seguir viviendo. Como no se nos ocurría nadie, él te propuso.
FGL

vampiro

Poema de Baudelaire
Música original de La amante de Baudelaire
F García Lao/ G Chwojnik
Voz: F García Lao
Producción artística: Tito Fargo
Dibujos y edición: FGL

Chalet 4

No soy un mediocre. Yo era hermoso y besaba a las chicas con un trago en la mano. Tuve sexo lírico, épico y profano. Pero en algún momento empecé a necesitar algo más que rubias enfundadas en cuero. Una vez que uno ha visto un culo, ha visto todos. Culos como pan árabe, culillos de avena algo vapuleados, o duros como piedras. Todos terminan por provocar el mismo resultado en mí, excitación primero y hastío después. Deseo encontrar alguna noche uno distinto, con dos rayas, la clásica vertical y una más, perpendicular a la primera, que convierta aquello en un damero. Esa es la razón por la que he desnudado a tantas señoritas. La búsqueda del imposible.
Te lo digo sin pretensiones. Para que lo sepas, simplemente. También aprovecho para decir que me molestó bastante tu planteo. Eso de estar en desacuerdo con los tintes dramáticos, palabras textuales, que estaba cobrando nuestro matrimonio.
Pero lo que más me dolió fue que me pidieras el chalet para pensar y recomponerte del episodio de la pileta. No me parece justo haber sido relegado al dos ambientes del centro. Pero Acepté por cortesía. También les prometí a las lagartijas que las iba a pasar a buscar el fin de semana y ellas apartaron por un instante sus breves caritas de la pantalla plana y televisiva. Me miraron sin entender la gravedad de los hechos. Nada les importa. Hemos criado a tres naderías.
FGL

Tragamonedas

Tragamonedas
Gran Martell
Dirección de video: Fernanda García Lao
Edición: Ramón Orihuela
2009

Ricardo

coronas con remitente
llantos,cuerpo, colas,
palabras inútiles
sobredosis
besos, fotos, discursos
exposición gratuita de un momento delicado
una sociedad huérfana
detrás de un cadáver
deseo de que la vida sea algo grande
un momento de gloria
aunque estemos muertos
aunque sea tarde
por eso, cirios, soldaditos, Recoleta
y despuès, a casa
sin nada
Se acabó
La historia se acabó
Ahora, al nicho de la realidad
al colegio, a la oficina, al banco.
La muerte nos seduce como la luz a las polillas.

Chalet (epístola punk) 3

Hace un par de meses, Alberto se introdujo disimuladamente en mi reducto y me aconsejó ser su mano derecha mientras miraba tu retrato. No pude concentrarme en su propuesta. Siempre que lo observo, sus dientes son lo único que me entusiasma de él. Amarillos, torcidos, gonorreicos, tan presentes que lo hacen desaparecer a él primero, y a sus estrategias después. Tuve ganas de golpearlo y de decirle que su boca apestaba. Pero disimulé la náusea y lo invité a almorzar como una forma de autocastigo. Siempre termino comiendo con Alberto. El pan pegado en sus dientes de abajo, trabajando aceleradamente en su descomposición, se constituye en una imagen conmovedora.
Es como tu cuerpo, lo detesto y sin embargo termino hablando bien de él y echándome la culpa. Los dos recostados respirando al compás del reloj de la mesita. Los dos sentados en cualquier parte mirando hacia un punto fijo, pero con una sonrisa que confunde a los demás. Sobrevivir a eso. Volver a la pileta y tirarme con furia sobre tu cuerpo. Hundirnos por un instante y encontrarme con mis pies y con tu torso, desnudos sobre la colchoneta naranja. Eso quise. Deseaba que nuestros miembros desfilaran frente a mí como un ejército de carne desnuda. Pedazos de caderas, pelos alargados y planchados por el agua. Pero vos no entendiste la poesía.
Te repusiste rápido y me insultaste entre burbujas, pataleando en dirección noreste. Me quedé hundido simulando una muerte celeste, tocando a la sirena del fondo. Nos besamos ella y yo. Mi panza aletargada se colocó sobre su pelo y no la soltaba. Nos morimos mutuamente y luego yo subí y ella se quedó fría como siempre. Ocupando tu lugar. Ese fue el relámpago que electrizó mi fracaso. Me vi como a un desconocido. Y sentí compasión.
FGL

Helen se fue

Chalet (epístola punk) 2

"Tuve que imaginar que me abrazaba a alguien para sentir mi encanto sexual fluctuando por encima de nosotros, llamando como una marquesina iluminada para el espectáculo jugoso. Al número equivocado. Porque vos, tan lustrada, con la mirada aceitosa y las arrugas instalándose a lo largo de tu cuerpo, eras una misión imposible. Sin olvidar a las lagartijas nerviosas jugando a tu alrededor. Yo me debatía entre enseñarles a nadar o constituir una sorpresa con alguna señorita sobre la cama.
Cuando me alejaba de vos, ese pedazo de sensaciones sin rumbo fijo, divagaba por escotes imaginarios o me veía en Aspen, lejano y deportivo. A veces, estábamos cenando y te acompañaba con gestos de interés, simulando que te prestaba atención. En otros momentos, hacía lo contrario. Me empeñaba en hacerte sentir una extraña sin motivo. Sólo para resaltar que hacía frío en mi pecho, aunque me derritiera al sol y luego nadara en sunga.
Como un aguijón, tu cara nos traicionaba y ya todos nuestros compañeros de tenis debían saber que no hacíamos el amor. Nunca.
Mi oficina es un cubículo gris perla con aire acondicionado. Como una trampilla para ratones. Un metro y medio cuadrado dispuesto de tal forma que dan ganas de vomitar. Sentado ahí, percibo la desgracia a mí alrededor como un cáncer contagioso. La nada es un lago dulce donde todos están dispuestos a meterse. De pronto un día te llega hasta el cuello y ya no hay orilla. Ni cuello. Ni nada. Nunca viniste a visitarme. Te tenía enmarcada, con la viserita que trajimos de Cancún. Y te miraba durante horas, recordando las 24 cuotas".

Extracto.
El original, publicado en La mujer de mi vida.
FGL

Pj Harvey y Jean Genet

Música: PJ Harvey
Imágenes: Un chant d'amour, de Jean Genet. Con Genet en uno de los roles principales

sentido

Escribir es usar la palabra como carnada, para pescar lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra, la entrelínea, muerde la carnada, algo se escribió. Una vez que se pescó la entrelínea, con alivio se puede echar afuera la palabra.

Clarice Lispector

las víboras no se comen

Para qué gritás, para qué gritás, para qué gritás, grita mi vecina y repite maniáticamente la pregunta sin esperar respuesta.
Su madre, fuera del mundo, senil y perpleja, emite un balido agnóstico que suena a oveja desesperada, a final que no se termina.
De pronto, un silencio inesperado se atreve entre las dos. Es el nudo seco de la tarde que les cierra la garganta.
Por un instante, el veneno se congela.

lo que no fue

Porque este hombre no tiene un dedo de más ni una silla donde acomodar su alma tan gastada como el billete que no tiene, se ha tirado en el suelo con las piernas en cruz.
Porque este animal mal vestido, piojoso, lleno de temores, se ha dormido, ella le mete la mano en el bolsillo y le deja un papel.
Porque no ha sentido el movimiento del amor, ese hombre atropellado no revisa el final de su pantalón.

Chalet (epístola punk), 1

Querido Lagarto inconmensurable tendido al sol:
Tu idiotez inmensa apuntaba hacia mi pelo. Tirado en mi reposera como un cerdo calcinado, chorreaba y me gratinaba por vos. Alojado en el miedo de no estar así infinitamente, intenté zambullirme en tu cerebro, sin entender el código.
Cómo empezó a apoderarse de mí este cansancio, no sé. Aunque pensándolo mejor, mis padres me instruyeron bien en el aburrimiento. Invirtieron su dinero en este cerebro que hoy se descompone bajo la sombrilla. Lo que yo necesitaba era un cuerpo cargado y denso, como la voz de mi abuelo. Por eso me casé con vos. Por tu timbre.
Ahora, ya no tengo nada. Lo sabía, todo es momentáneo. Ya no tengo nada que decir, lo supe desde siempre. Se secaron mis ideas a base de baños de sol. Era mejor cuando estaba anudado en la inconciencia de mi lado virgen. Ahora estoy conquistado, soy obediente, casi domestico. Dejé las calles por el relajo de zona norte, por el color que toma la carne, esa tonalidad de churrasco feliz que caracteriza al burgués medio. Y me equivoqué.

FGL.

luna

vigilia arenosa, playera.
noche pálida.
sueño con un cazador de pianos.
veo caer teclas por la ventana.

matando por un barril

Brevísima nota de La Nación:
"Sube el petróleo por el conflicto en Gaza y la crisis del gas en Europa.
La escalada del conflicto entre israelíes y palestinos en Medio Oriente, y la pelea entre Rusia y Ucrania por el precio del gas encarecen los valores del barril de crudo en Nueva York y Londres".

libro 18

Técnica mixta sobre papel
FGL
2009

Samuel Beckett

la misión del artista: destrozar el espejo

Harold Pinter

última noche

El pecado mortal

"Los símbolos de la pureza y el misticismo son a veces más afrodisíacos que las fotografías o los cuentos pornográficos, por eso ¡oh sacrílega! los días próximos a tu primera comunión, con la promesa del vestido blanco, lleno de entredoses, de los guantes de hilo y del rosario de perlitas, fueron tal vez los verdaderamente impuros de tu vida. Dios me lo perdone, pues fui en cierto modo tu cómplice y tu esclava".

Silvina Ocampo

Calcomanías

Calcomanías (1925) de Oliverio Girondo
La Biblioteca Nacional ha adquirido en diciembre un excelente ejemplar del segundo libro editado por Oliverio Girondo:
CALCOMANÍAS. Madrid, Calpe-Suc. Rivadeneyra, 1925. In-4º. Ejemplar sin guillotinar intonso. Rústica, ilustración del autor iluminadas por A. Biosca.
Con esta adquisición la Biblioteca completa su colección de la obra édita original de Girondo, tarea iniciada por la oficina de Selección Bibliográfica en el año 2006, con la adquisición que se realizara entonces de la edición francesa de Veinte poemas para ser leídos en el tranvía y con la donación del Prof. Jorge Schwartz de un ejemplar de Topatumba.

Pretérito perfecto

Ayer escribí en mi cabeza unos versos bellísimos que han sido borrados por la sentencia de este día gris y medio torpe. Ya nada ha quedado de aquel brillo. Me sepultan mis neuronas idiotas, francotiradores de mi costado en vinagre. Yo con salsa, me pierdo.

Brindis, y van...

truco tecnológicoliterario

Resulta que si hacemos clik sobre la foto de La perfecta otra cosa (a la derecha de su pantalla), o sobre Muerta de hambre, aparecemos adentro de los libros, por arte de google.
Según la explicación pertinente, sólo se muestra el 40% de cada libro. ¿Beneficio o afano?

Afano,sinón. hurto

atraso municipal

Ser el amo, ganó una mención honorífica en este concurso.
La estrené hace seis años.
Finalmente, la semana que viene entregan los diplomas.
Espero que se les caiga un canapé...


Dice la gacetilla:
El miércoles 10 de diciembre, a las 16 horas, en la Casa de la Cultura de la Ciudad de Buenos Aires (Av. De Mayo 575, 1º piso) se realizará el acto de entrega de premios a los ganadores en los concursos de Literatura, Teatro y Música de la Ciudad de Buenos Aires, correspondientes a los bienios 2000/2001 y 2002/2003 y en los certámenes literarios Premio Especial “Eduardo Mallea” y Premio Especial “Ricardo Rojas”, correspondientes a los bienios 2001/2003 y 2003/2005. El acto – coordinado por la Dirección General de Promoción Cultural, dependiente de la Subsecretaría de Patrimonio Cultural del Ministerio de Cultura de la Ciudad de Buenos Aires – será presidido por el Ing. Hernán Lombardi, Ministro de Cultura del gobierno porteño. Asimismo, contará con la presencia de importantes funciones del área cultural de la ciudad, como así también figuras del quehacer teatral, literario y musical.

Concurso de teatro / Bienio 2000/2001

Categoría “A”: Obras editadas o inéditas, estrenadas en la Ciudad de Buenos Aires

Primer premio: Ignacio Manuel Apolo, por su obra La pecera
Según premio: Luis Gabriel Cano, por Ostras frescas
Tercer premio: Luis Alberto Sáez, por Monos con navajas

Categoría “B”: Obras editadas o inéditas, no estrenadas

Primer premio: Luis Gabriel Cano, por La bufera
Segundo premio: Víctor Winer, por Freno de mano
Mención honorífica: Jorge Horacio Huertas, por Antígonas: linajes de hembras

Categoría “C”: obras destinadas al público infantil, editadas o inéditas, estrenadas o no

Primer premio: Ana María Alvarado, por El detective y la niña sonámbula
Segundo premio: Rafael Mario Curci, por Fábula de Basilisa, la luz y el fuego
Mención honorífica: Graciela Noemí Bilbao, por El árbol, la luna y el niño con sombrero.

Concurso de teatro / Bienio 2002/2003

Categoría “A”: obras editadas o inéditas, estrenadas en la Ciudad de Buenos Aires

Primer premio: Roberto O. Perinelli, por Mil años de paz
Segundo premio: Matías Nicolás Feldman, por El viaje de Mirna
Tercer premio: Pablo Daniel Dalmaroni, por New York
Mención honorífica: Fernanda García Lao, por Ser el amo

Categoría “B”: Obras editadas o inéditas, no estrenadas

Primer premio: Ariel Esteban Barchilón, por Paisaje del triunfo después de la batalla
Segundo premio: Matías Nicolás Feldman, por California´s flamenco
Mención honorífica: Julio Jerónimo Molina, por Hija, al costado de la puerta del afuera gris.

aviso a la población

No me olvido del blog. Ni de familia, o amigos. Sé que hay una ciudad vibrando más allá de mi escritorio. Pero estoy terminando el guión de un largo y empezando a armar mi futuro teatral: Bolero para tres enfermos y un violín.
Sepan disculpar. Gracias.

Imagen J M Harp

radiohead, there there

hoy es así

mi casa me engulle, me mastica, me pasa por su bello estómago caliente y no me deja salir.
estoy atrapada entre sus flores.

La perfecta otra cosa

"Decidí vivir de las palabras. Todas mis experiencias eran pretextos para ser contados. Escribía cientos de cartas y no me importaba el destinatario. Cada mínima angustia constituía una misiva. El correo se convirtió en un editor atento y generoso que distribuía mi pensamiento. Comencé también a manejar mis sentimientos en función de la narrativa. Lloraba sólo cuando era imprescindible y cambiaba de trabajo una vez que había contado todos los pormenores.
Así conocí a lo más selecto de la isla. Es decir, a la gente más despreciable. Cientos de celulíticas con temores millonarios me adoptaron de bufón. Yo compartía sus tés y sus juegos maricones con total irreverencia. Y vaya uno a saber por qué motivo les encantó mi humor maligno y mis sarcasmos aprendidos de memoria. Incestos, adulterio, frigidez, ninfomanía, eyaculación licenciosa.
Todas guardaban estricto silencio y me miraban con sus ojos infelices. Yo les contaba mis aventuras fuera de sus jardines, entre la plebe. Y sufrían desmayos cuando no especificaba los detalles sangrientos. Estaban ávidas de vida. Y de muerte.
Pronto mi fama se extendió y llegaron lanchas llenas de gordas continentales.
Augusta Think cedió su cancha de tenis e instalaciones aledañas para albergar a las nuevas y cada tarde a las seis me presentaba cubierta de inquietantes adjetivos.
Al cabo de dos meses de verborragia caí desmayada y vacía frente a cien caras huecas. Había abusado tanto de las palabras que mi mente estaba ciega y enfangada. Las señoras me rodeaban con pómulos inflamados y pedían al cielo que no me llevara, al menos hasta que terminara de relatar aquella última experiencia.
Y el cielo no me llevó, pero estuve sin hablar durante tres meses".

(Fragmento elegido al azar)
Editorial El cuenco de plata, Buenos Aires 2007

les fleurs du mal

Acuarellas realizadas por Marilyn Manson

mi jardín arde

atención

Los estados simultáneos no son recomendables. Pero, cómo instalarse en un punto A sin desear un B, añorar un C, obviar la posibilidad de un D, y así hasta caer sobre la Z. Por momentos, habría que aspirar a la unidimensión. El pluralismo es agotador e incoducente. Uno cree que avanza, pero en realidad está entretenido girando.

aparato

Ya no puedo prender el electrodoméstico pasivo. El inútil. El que No sirve para nada. Veo a idiotas sin orden ni mérito, gritando su vacío, frotando sus angustias contra la pantalla. Litros de baba en patines, noticieros de cuarta entretenidos con nimiedades locales, ramilletes de conductores con problemas severos de conducta, culonas trepadas a los árboles de su propio desconcierto, yankis al horno, fajas contra el sandwichito de la tarde, predicadores vendiendo su alma al diablo en forma de jabón en polvo, lobotomizadas haciendo canastitos donde acomodar los restos de su cerebro adormecido... ¿Qué pasó acá, señores? ¿A quién vamos a seducir con literatura?

termómetro

Hoy me siento:
intelectualmente, turbia
socialmente, escasa
personalmente, cómica
corporalmente, dura
sexualmente, blanda
aspectralmente, confusa
filosóficamente, anárquica
psicológicamente, triangular
odontológicamente, intacta

erección de capital

Qué fiasco ver sonreir de nuevo a los operadores de bolsa. Uno que soñaba con los estremecimientos del sistema financiero, con la observación de las lágrimas y los diablush del norte convertidos en un mal sueño, con el fin de una era ridícula, debe presenciar de pronto sus manitas al cielo, sus oraciones de pavo sacrílego dando gracias a la Madre Bolsa, sus guiños exitistas de rufianes bien comidos. Ay señor, cuándo se acabará esta telenovela capitalista.


Imagen: Julien Chaves

Artaud

"Hacer metafísica con el lenguaje hablado es hacer que el lenguaje exprese lo que no expresa comúnmente; es emplearlo de un modo nuevo, excepcional y desacostumbrado, es devolverle la capacidad de producir un estremecimioetno físico, es dividirlo y distribuirlo activamente en el espacio, es restituirle el poder de desgarrar y de manisfestar realmente algo, es volverse contra el lenguaje y sus fuentes bajamente utilitarias, podría decirse alimenticias, contra sus orígenes de bestia acosada, es en fin, considerar al lenguaje como una forma de encantamiento."

"Toda verdadera libertad es oscura, y se confunde infaliblemente con la libertad del sexo, que es también oscura, aunque no sepamos muy bien porqué."

"El teatro, como la peste, es una crisis que se resuelve en la muerte o en la curación".

El teatro y su doble.

La perfecta otra cosa

"Todos decían que mis labios eran imponentes. A los trece años sufrí una crisis de personalidad y ladré hasta quedar afónica. Aquella eventualidad me hizo madurar y habituarme a la desgracia. Me hice novia de un trompetista. Nunca leí a Nietzsche.
Mi padre era un hombre muy severo con los dientes podridos. Nunca fui su predilecta. Rosalin se llevaba todos sus mimos por lo que desde muy joven la compadecí. Ella era redonda y sonrosada. Yo, delgadita y chillona.
Una noche de insomnio decidí fugarme con el trompetista. Leonardo era peludo y ojeroso. Vivimos dos años juntos, hasta que decidió ser dentista; el averno nos seguía para quemarnos las pestañas.
Cuando mi padre murió víctima de sífilis, decidí regresar a casa. Encontré a mi madre prematuramente pelada por la desesperación y el que dirán, y a una monumental Rosalin asediada por los rollos.
La vida era difícil, así que me convertí en una maldita insensata. Todos los días salía a provocar a las vecinas y les tiraba lentejas a altísima velocidad. Al poco tiempo tuvimos que mudarnos. La miseria se había instalado entre nosotras y nos ahogaba con sus manos temblorosas.
Conseguimos un departamentito maloliente al borde de la ciudad. Rosalin cosía con optimismo espantosos vestidos para señoras pobres y honradas. Mi madre se hizo católica y daba gracias al señor continuamente, a pesar de que no teníamos ningún motivo".

(Fragmento de La perfecta otra cosa, editada por El cuenco de Plata en 2007)

dos minutos con Witoldo

retorno a la estupidez

Sin novedades. Este mes sigue estando de moda lo mismo que el mes pasado:

a)Ser rubio
b)Poseer una cuenta bancaria
c)No leer
d)Carecer de ideas
e)Mentir

a) Según una encuesta del NY Times, el 73% de las mujeres morochas, sueña con ser rubia. El resto ya se tiñó. Motivos: el oxidante favorece la risa.

b) Las personas con tarjeta de crédito no tienen pesadillas ni caries.

c)El 74% de la población mundial no lee. Motivos:

1. Falta de libros
2. Falta de alfabetización
3. Falta de tiempo
4. Falta de interés.
5. Falta de vista.

d) Como la felicidad se mide en relación al número de electrodomésticos, finalmente el hombre moderno ha conseguido ser un imbécil a control remoto.

e) Mentirle a otro es facilísimo, lo dificil es mentirse a uno mismo. Por tanto, reduzca su actividad cerebral al mínimo (la perilla chica): Tíñase, gaste, no lea, conéctese a cualquier aparato. Y sobre todo, no piense. Es molesto. Gracias.

de digestiones obtusas

He sido tentada por Gonzalo Garcés a incluir mi percepción sobre la diatriba ¿Por qué los españoles recelan del autor argentino y el argentino se duerme con el ibérico?
Y confieso, la literatura española contemporánea me es prácticamente desconocida. De mi pasado madrileño puedo decir que las "revelaciones" que obtuve de los autores españoles se remontaban al Siglo de Oro. Y desde que vivo en Buenos Aires, esquivo casi todo lo que encuentro. Llegan unos libracos pesados, caros e ilegibles. Lo nuevo, no está. Los dueños de la torta editorial son españoles y no logran seducir a nadie con sus recetas literarias. Y es que el resultado es indigesto: obsesión por la temática, por el asunto, creación de caracteres psicológicos trillados, descripciones eternas, unicidad de sentido, ausencia de pulsión, de tensión, de contradicción, literalidad, naturalismo... Semejante combinación produciría estreñimiento.
Obviamente hay excepciones. Pero son pocas.

Sin embargo, no puedo creer que eso sea todo lo que se escribe. Obviamente, las editoriales independientes no exportan. Y las grandes, desconfían de la experimentación con el lenguaje y con las estructuras. Se requiere de un lector muy particular que escasea y de un autor arriesgado, que no es negocio.

Ahora, crucemos a este lado del Atlántico: en la literatura argentina actual no hay ningún pichón de Borges... Lo que sí abunda es la sobrecarga de una suerte de realistas ingenuos, por un lado, y de minimalistas estéticos o bordadores de frases, licenciados en el arte de no decir nada, por el otro. Estas tortitas de harina integral también serían peligrosas: provocan diarrea.
Obviamente hay excepciones. Pero son pocas.

Creo que las nuevas generaciones de escritores a ambos lados del océano nos encontramos frente a peligros similares: la idiotez del mercado (y la propia), la repetición de paradigmas ajenos, la ausencia de originalidad y de sentido del humor, y un miserable interés personal de trascendencia que no se condice con lo que se escribe.
Llenar páginas aqui o allá, no es tan difícil. Publicar, tampoco.
Iluminar una frase, crear una secuencia insólita, un mundo que conmueva, que exalte la inteligencia y bombee la sangre, con distancia e intimidad al mismo tiempo, eso, es otra cosa. Y no abunda.

Tal vez, nos une la escasez y nos separan los efectos secundarios.